Y cuando vuelva a Nápoles...

Ayer descubrí un paraíso escondido. Bajé del tren asada por el calor y cargada por la mochila y me encontré un palacio borbónico con retratos de reyes españoles y 2 kilómetros y medio de jardines... ¡casi ná!

Y dejé los bártulos allí y caminé por los jardines y me miré en el agua verde de las fuentes. Y tumbé en la hierva y me comí allí el bocadillo que mi mamá italiana me había preparado antes de irse a trabajar. Y pensé y reflexioné y canté... y casi hasta me duermo.

Y me dí cuenta de que si algún día siento que el mundo me va a explotar en las manos, siempre podré volver a huir y montarme mi propia vida "chula" en otra parte. Porque tengo 2 hogares: Toro, Lecce y Nápoles. Porque allí me siento como en casa y porque sé que hay gente que me quiere. Hasta Oplá, el perro, me quiere... se le nota.

Y sentirse querida es lo mejor del mundo... y algo que a veces llego a extrañar

Actualizo con mi vida

Una semana sin actualizar y con tiempo libre... aunque todo sigue más o menos igual. Volvieron los sueños y el protagonista... pero mira, me da igual, porque últimamente mis sueños se han vuelto divertidos y todo. Ah, y sin muertos ni accidentes.

Al final resultó que el profesor no estaba muerto. Apareció el día del examen con tan mala cara como siempre. Mañana tenemos cita con él para ver cuándo nos hace el examen a los erasmus. Esperemos que se porte bien.

Y mañana, por cuarta vez, voy a mi Nápoles. Es mío porque ya lo conozco como la palma de mi mano... al menos la parte menos chunga. Y volveré a ver el precioso Lungomare con el castell del uovo y el otro castillo, el aragonés. Y pasear otra vez por el bosque de Capodimonte, a 5 minutos de la casa de mi amiga Sara, mi niña pelirroja y pecosa que se ha hecho mujer en dos años sin verla. A su casa, con su madre Maria y su padre Eduardo. Con su hermana Flavia y su gato Crimi... y un perro, pero ése es nuevo en la casa y no recuerdo su nombre.

En fin... me espera un no-puente chulo. Y a la vuelta... el mar.

El misterio del profesor desaparecido

El comentario de Guarismo me ha dado pie a contaros la historia del profesor de Cine.

Cuenta la leyenda leccesa que había un profesor de Semiologia del Cinema que, para colmo, se llamaba Vincenzo Camerino. Era ya mayor, así que todo el mundo le ninguneaba. No tenía despacho, ni siquiera asistente, como todos los profesores. Nadie se había molestado en regalarle un móvil por el dia del Padre, pero tampoco él se había preocupado de saber qué era eso de los emails. A él todo eso le daba igual, ¿Para qué, si se iba a jubilar?

Un día conoció a dos estudiantes erasmus algo despistados, que le preguntaban por el programa de su asignatura. Les vio cara de tontos y les dijo que fueran a las clases y ahí hablarían del examen. Y, tontos de ellos, le creyeron.

Llegó el primer día de clase y asistieron repeinaditos y con ciertas ojeras a la facultad Sperimentale, que todos llaman Tabacchi (estanco). La clase era demasiado soporífera para soportarla y decidieron que "ya vendrían otro día".

El tiempo pasó. Los erasmus volvieron a España de vacaciones y "tornaron" de nuevo a las italias. Pero el profesor había desaparecido. Y con él, los 50 alumnos que componían la aburrida clase de Camerino.

EPÍLOGO:

- Mi madre, como algunos de los otros erasmus (que tenían intención de cogerse la asignatura porque decían que era fácil), piensan que se habrá muerto.

- Un cartel en la puerta del aula correspondiente del Tabacchi dice que las clases son en la facultad del Buon Pastor... pero allí nadie lo ha visto y no saben de su clase.

- La secretaria del área de comunicación me ha dado el teléfono de su casa (será para que le dé el pésame a su esposa...).

- La página de la universidad habla de un manual que hay que estudiarse para esa asignatura, pero todo está un poco difuso...

- Y el lunes hay examen de Semiologia del Cinema.

¿Qué quieres que te cuente?

El sábado soñé que se moría. Y me levanté asustada de lo que hacen los sueños con mi cabeza. No te mueras, ¿vale?... que yo lloraba mucho.

Pese al susto nocturno, el día del señor fue dominical en toda regla: mañana de playa, comida en una terracita de "la plaza del pueblo" (véase Sant Oronzo), tarde de mercadillo y noche de peli.

Y hoy he ido ha clase. A clases. 3 clases equivalen a 7 horas lectivas, ahí es nada. Pero hay algunos profesores que leen en mi frente el cartel, invisible para mi vista, que dice: "soy erasmus, puedes hacerme perder el tiempo" y se lo toman al pie de la letra. Así que una señora hoy no me ha atendido después de esperar 2 horas y media para hablar con ella porque "es tarde, estoy cansada y no me da tiempo a hacer la compra". Olé sus huevos.

Así que na, pa desquitarnos, grabamos un videoclip. La canción es secreta, pero tengo de directora a Violeta... prepárate, mundo!!

Me entretengo haciendo cosas, enterrando mis sentimientos en la arena del Adriático y sonriendo a la vida. Y, cuando no duermo, me va bastante bien.

Malestar emocional y confusion generalizada

Mi amiga Irene, cuando esta triste, dice: BUSCO, ME BUSCO Y NO ME ENCUENTRO. A mi me da por escuchar a Jorge Drexler, Alejandro Sanz, Sabina, Serrat... y ahi no acaba la cosa, porque cualquier cancion estupida, repentinamente, empieza a contar tu historia. En una situacion normal a nadie le da por escuchar "Duro de pelar".

Y no me paso el dia triste, hecha un alma en pena; éso que quede claro. Pero noto que hay dias, o mas bien momentos, en que se me quedan las ideas en blanco, me ausento del mundo y me voy al mio propio, para pasarme un rato enredando entre mis pensamientos.

Y, aunque vivo al dia, voy a clase y disfruto igual que siempre, no puedo evitar vivir desconcertada. No sé qué sera de mi en septiembre... ni siquiera en julio. No sé cuando volver, como volver... ni tampoco sé porqué razon debo volver.

Aqui las preocupaciones son mas llevaderas y las penas son menos, pero parezco mas débil que de costumbre. La Semana Santa me sento mal... pero al menos he aprendido que todo empieza y todo tiene un final.

Y punto final

De la Florencia del Norte a la del Sur

En casa. Después de un tiempo, ya. El viejo cuchambroso parece menos viejo y la casa parece más grande. Los días más largos y la estancia más corta. Pero todo está igual. Para bien o para mal.

Atrás queda España: Toro y Zamora. También Milán y su Duomo (prácticamente lo único que hay para ver) y la preciosa Florencia. La del norte, la verdadera, es preciosa. Me enamoró, igual que lo hizo la del sur cuando llegué en septiembre.

Y ahora, del brazo de Leticia, paseo por las calles lechesas alumbradas con luces amarillas. Las de siempre, pero esta vez con ella.

Y me gusta

Ho voglia di te

Debería dormir pero no siempre lo consigo. Me desvelo yo misma y cuando el sol quiere asomarse por mi ventana yo no se lo permito. Ahora, por ejemplo, debería estar durmiendo, como todos en esta casa. Pero en lugar de eso, he decidido que merecía la pena terminar la película de Ho voglia di te.

Siempre que estoy de bajón me gusta ponerme una película que me motive. Se supone que debería escuchar música alegre y ver comedias facilonas, aunque al final siempre opto por las canciones más deprimentes del panorama musical (véase alguna de mi Jorge Drexler o hasta Alejandro Sanz) y películas de llorar. De amor y de llorar. De ésas que sabes cómo acabará cuando llevas dos minutos de película.

¿Y por qué si me preocupo por que no tiene tiempo para mí?

¿Y qué si no somos nada?

¿Y qué si estoy más cerca y me siento más lejos que nunca?

¿Y por qué los personajes de las películas me dan tanta envidia?

Algún día seré la protagonista de mi propia historia de amor