Las otras razones

Unos padres que están trabajando. Un hermano al que no se le ve el pelo. Unas amigas desaparecidas en combate. Una noche del viernes que pasaré sentada en el sofá. Una promesa que, como tantas, va camino de caer en saco roto.

En un día ya he encontrado cinco razones por las que no es buena idea quedarse aquí. Y sumando... cuando lleguen a 10 se compensarán y tendré que volverme a Madrid. Allí por lo menos no hace este frío.

De cómo volver a ser alumna de primer curso

Me pide José que actualice. Y hoy no tengo muchas ganas, pero se intentará algo decente. Todo sea por el intercambio de información: tú con tus libros y películas y yo con mis canciones raras y mis blogs. Ya un día de estos, cuando mi alegría latente se vuelva crisis exisencial, me pondré en serio con eso de escribir lo que uno quiere decir y hacerlo bien.


Mientras eso no ocurra, seguiré estudiando con música rara y por primera vez realmente en serio, sin distracciones serias, sin tener que irme a trabajar, sin salir de fiesta. Y resulta extraño pensar que, pese a que este año todo hace prever una mejora sustancial en mis calificaciones académicas, me temo que el año que viene no acabo la carrera.

Es que hoy, cuatro meses después de empezar las clases en la Universidad Rey Juan Carlos, ha llegado la carta de convalidación de mis créditos. Y resulta que, de repente, el examen del 17 no es necesario que lo haga, porque ya tengo aprobada la asignatura. Y que no tengo que estudiar inglés, porque no necesito más créditos de libre elección.

Lo malo (porque todo tiene algo malo, como el chocolate, que engorda) es que vuelvo a ser alumna de primero, y de segundo, y de tercero... tengo 7 asignaturas mínimo que hacer si quiero ponerme al nivel del resto de mi clase. Y ni siquiera matriculándome en 12 (sí, 12) y veraneando en la biblioteca municipal de Toro, conseguiré quitármelo todo de encima.

Así que recordad esto: si se os pasa por la cabeza cambiaros de universidad, pensad en otra cosa... yo que sé, en payasos.

Vidas minadas, vidas mutiladas

 

Míralo bien, no intentes esconder la mirada. Es un tema que ya no está de moda y que hace tiempo que dejó de aparecer en los informativos de las tres de la tarde. Pero está ahí, y cada año sigue matando y mutilando a miles de personas en todo el mundo. Muchos son niños. 

Mïra estas fotografías porque es un problema que sigue existiendo. Por un trabajo así le han dado el Premio Rey de España al fotógrafo español Gervasio Sánchez. Recuerdo que vi esta foto un domingo como otro cualquiera. Y me impresionó, como a toda persona que tenga ojos para ver y corazón para sentir. Ahora muchos periódicos alaban el trabajo fotográfico y el proyecto. Se olvidan de decir que cada año hay entre 15.000 y 20.000 explosiones de este tipo, pero es que la audiencia se ve más atraída por el "todos somos Palestina". Quizás haya que esperar otros diez para que el tema vuelva a escucharse. Pero yo aquí dejo mi granito de arena. 

Vidas minadas, 10 años después

Enamorada anónima

Yo no quiero un amor civilizado
con recibos y escena y en el sofá.
Yo no quiero que bajes al basado
y vuelvas del mercado
con ganas de llorar.

Yo no quiero calor de invernadero.
Yo no quiero besar tu cicatriz.
Yo no quiero Paris con aguacero
ni Venezia sin ti.

Diez razones

Un beso de bienvenida. Dos manos rodean mi cintura. Tres días para nosotros. Cuatro pies fríos queriendo buscar abrigo. Por delante aún cinco exámenes. Seis semanas sin verte, con sus siete días incluídos. Que sean las ocho de la mañana y no te hayas ido. Un paseo por los jardines de Sabatini antes de que cierren a las nueve. Diez dedos buscándome las cosquillas y encontrándolas.

Ahora enséñame a contar hasta cien.

El día que yo nací (III)

Mientras, en el hospital, Consuelo preguntaba en vano si era niña o niño y si estaba bien. Nadie le hacía caso, hasta que alguien por fin le dijo: 

- ¿Qué tienes? 

- Un niño. 

- Pues bien, ahora ha sido una niña y de momento bien. 

Consuelo se quedó intranquila. ¿Por qué de momento?. Fue tan rápido que se quedó como un poco rara, porque cuando Carlos había ido más lento. Mientras limpiaban a la recién nacida y le hacían los primeros reconocimientos pusieron anestesia a Consuelo y le cosieron. Aunque le habían tapado, empezó a temblar y tenía mucho frío. 

Luego llevaron a madre e hija a una sala antes de ir a la habitación. Habían colocado a la niña boca abajo en la cuna y, como no paraba de rezongar, se rozó toda la cara con la sábana. Un pañuelo de uno de los abuelos sobre la sábana solucionaría el inconveniente por la tarde. En esa sala, había una ventana y los familiares, desde el otro lado del cristal, podían comunicarse mediante un telefonillo, pero no se oía nada porque Marta no callaba. 

En la sala contigua, Quica, la abuela, y Ricardo, el padre, coincidieron con una familia que acababa de perder al niño que esperaban. Al igual que Ricardo, Quica pronto pudo oír el llanto de Marta, la única nieta que hasta la actualidad ha tenido. 

Me marcho. Adiós, pueblo.
Esta vez los días se me han hecho semanas y la vagueza se ha apoderado de mí.

Ahí te dejo unos cuantos papeles y la mesa de estudio vacía.
Me llevo una maleta, llena llenísima. Toda gorda.

Entre la ropa, los libros y el portátil, me llevo una estrella de mar para que me haga compañía y me guarde su olor.

Y una promesa.

Después de todo, empezar a estudiar no parece un plan tan malo.