Setecientos treinta días

Latido tras latido, paso tras paso, silencio tras silencio.
La vida pasa tranquila en tu ausencia.
Menos risas, menos amor, menos caricias.
Más sencilla.

Cuando no tengo que disculpar los vacíos.
Cuando paso de la tristeza a la felicidad en procesos contables.
Sin vaivenes, sin rumbos fijos.
Vago por caminos abandonados, pero sin miedo.

Con la sonrisa por bandera y un par de años en la espalda.
Sin necesidad de darle sentido a todo lo que encuentro.
De noche ya no miro las estrellas, no comparto mis dudas.
Pero sigo viva, al menos.

Te llevaste un poco de mí y dejaste la mejor parte

¿Cómo explicarlo sin que suene obsceno?

I like it, lo voglio, lo necesito. Y, por eso, no dejo de buscarlo. 

Bailo y bailo y salgo y desfaso. Y me levanto con el pelo revuelto y la cabeza rota. Sin estrés emocional ni recuerdos importantes. 

Pero sigo sin encontrar lo que busco. No es amor, no ahora. No lo quiero, todo para ti. No encuentro el modo de decirlo sin que mi interlocutor se escandalice por lo que sale de mi boca.

Así que tú, que me dejaste de piedra, vuelve ahora mismo aquí y devuélveme mi fuego, que era mío. 

Porque es mío y lo quiero. Y punto.  

En mi pisito de Chueca

Escribo sentada en mi nueva cama de mi nuevo apartamento. Es pequeño pero coqueto, en el centro de Madrid. Lo he hecho mío pintando una pared de rosa. Ahora parece la habitación de una desequilibrada mental, pero así es más mía.

El lunes empiezo mi último año en Madrid. Trabajar de becaria a tiempo parcial y compaginarlo con el máster de profesor no parece mal plan, aunque me lo haya sacado de la chistera a principios de septiembre y sin estar muy seguro.

Algo ha cambiado este último curso. Quiero pensar que no me he hecho mayor. No es eso, seguro. Pero siempre los inicios de curso me parecían apasionantes y, este año, empiezo porque algo tengo que hacer. Porque sé que, en el fondo, me va a venir bien.

Y no; definitivamente no me estoy haciendo mayor.

El Bodorrio (IV)

Fue un día precioso. Mis abuelos lloraron. Mi padre lloró. Mi hermano lloró. Yo también lloré. Todo salió a pedir de boca. Fue una boda de músicas, nervios y emociones a flor de piel. Hizo sol, sin demasiado calor. Todos dijeron que estaba espectacular, no sé si por el peinado, los tacones o el vestido. O, quizás, por el conjunto final. 

Lo cierto es que fue un día para el recuerdo. No todos los días se casa tu único hermano. 

El Bodorrio (III)

Dicen que después de la tormenta viene la calma. En mi hogar familiar, el nerviosismo empieza a apoderarse de los novios, a medida que se acerca la fecha tan esperada.

Mis padres, más calmados. Y yo más tranquila. La gente... ¿Por qué algunas personas se empeñan en ponerte nervioso?

Y mientras el sábado está a tiro de piedra, mi casa se llena de familiares y amigos que vienen a llenarse el estómago y vaciar el bolsillo. No creáis, no todas las visitas se hacen pesadas. Pero hay algunas que te obligan a cenar a las once y media de la noche.

Nunca hubiera pensado que una boda diera tanta hambre.

El Bodorrio (II)

Ahora nos queremos un montón, ahora nos odiamos. Hace un rato mi hijo es lo peor y, diez minutos después, es un sol de persona. Que si regalos, que si invitaciones. Fotos de ahora y de antes, invitados en mesas de a ocho, vino blanco y tinto...

Lunch. Primero. Segundo. Tercero. Postre chocolatado.

Te lo aseguro: me están volviendo loca.

El Bodorrio (I parte)

Un día cualquiera, una casa cualquiera, una familia del montón. La tensión que aumenta y carga el ambiente. Peleas por todo. Todos contra todos, qué bonito es el amor.

Gastar, gastar y gastar. En eso consiste todo últimamente. Ideas geniales y originales, que nunca se ponen en práctica. Egocentrismo e individualismo corriendo por la sangre. Cuanto más tengo, más quiero y más querría.

Os lo aseguro. Las bodas me levantan dolor de cabeza.